Je suis amoureux d’une femme qui n’existe pas

Je suis amoureux d’une femme qui n’existe pas

Elle se promène dans l’oubli qui coule du temps

A minuit elle glisse sur la fenêtre

Elle devient buée sur les vitres

Et marche dans la pièce

Ses yeux devraient être bleus

Elle s’allonge sur le sable de ma peau

L’été vient

Ses lèvres flottent sur mes lèvres

Je suis flux

Elle, reflux

Mais ici à Paris il n’y a pas de femme qui n’existe pas

On ne peut voir ses joues en clair-obscur dans aucun miroir

dans le bruit de tous les klaxons

le son de ses pas

coule sur le trottoir

Ce n’est pas qu’elle n’existe pas

Non

J’entends

même si je me bouche très fort les oreilles

Que je cours vers le métro

Que je me perds dans les voitures et les ombres

je reconnais son ombre

je la perds

je la retrouve

je ne peux pas ne pas la reconnaître

même si je serre ses mains, je la perds

On s’enfonce l’un dans l’autre

quand on nous voit sur le mur

nos baisers artistiques sont en noir et blanc, et muets

tout le scénario, c’est le jeu de nos lèvres

Peut-on accrocher une ombre à une grue ?

Les ombres respirent-elles ?

Tombent-elles amoureuses ?

Et peut-on marcher bras dessus-bras-dessous avec elles

sans qu’elles ne soient piégées par une lumière soudaine, qu’elles ne rétrécissent ou qu’elles ne s’allongent ?

ou qu’elles se perdent soudain et qu’elles reviennent encore ?

Je l’ai vue plusieurs fois traverser les barreaux

J’ai tout essayé, mais je ne suis pas arrivé à le faire

même si des années ont passé

les barreaux sont devant moi, pas à pas, et

la femme qui n’existe pas et dont je suis amoureux

revient d’un côté

et repart de l’autre

elle revient bras dessus-bras dessous

ne se mouille pas sous la pluie

ni ne se refroidit

elle est piégée par diverses lumières

Avec une silhouette d’ombre et des yeux bleus

elle est de l’autre côté des barreaux.