La radio

Culottée, tu n’as pas honte,

Sans électricité, sur piles,

Sur la cheminée.

Ceux qui ont cru à tes mensonges

Sont morts de cancer ou à la guerre

Ne parlons même pas des exécutions ni des tremblements

de terre !

De temps en temps une chanson ou un hymne

De temps en temps une sirène de guerre

Avec un couteau, je gravais l’ombre sur le mur

Du soupirail de la fenêtre, les yeux brillaient effrontément, et

La rue était petite et ignorante

Quand je t’ai crue

Moi, le simple

Le crédule.

C’est trop tard pour des excuses

J’ai oublié

C’est pour cela que tous les jours je meurs sous les roues

de ce camion

Ou je m’endors sur les rails

Tu te souviens

Des soldats qui  ont glissé des rails, sont partis et ne sont pas revenus ?

Et se sont transformés en graines d’herbes sur les pierres.

C’est la semaine dernière que le vent

A enflammé un morceau de ma chemise avec l’allumette

Tout est clair sauf toi

Je te parle

Tu te souviens ?